Las siete diferencias

- De esto seguro que no se come en Kiev, ¿Verdad?

Ni en Kiev, ni e, Mogadisho, ni en el mas infecto muelle gaditano se come semejante bazofia. Si esto es cazón yo soy mas ruso que Ivan el Terrible.
Me hace añorar las raciones K de la milicia ucraniana, hechas todas con diversas combinaciones de arenque ahumado y petroleo.Me parecen autenticas delicatessen comparadas con esta fritanga infecta que mastico trabajosamente al tiempo que asiento con la cabeza en una actitud muy soviética.

- Lo que sabemos del que intentó matarle es mas bien poco. Esta claro que obtuvo la información sobre usted y sus camaradas de alguien de la agencia. Hace tiempo que sospechamos de unos cuantos ex operativos nuestros que trabajan para millonarios jihadistas de Siria y Arabia Saudí, que con el apoyo de ex miembros del KGB pretenden hacerse con la infraestructura de Black Eagle para cometer actos terroristas a gran escala...

Doy un largo trago a la cerveza con limon con sabor a lejia superconcentrada para desatascar mi estómago de trozos de granito empanado, y le escucho atentamente disimulando las arcadas como un profesional.

- Ahora estamos intentando encontrar alguna pista hasta el contacto que nos lleve a identificar al objetivo en Siria, de donde parecen venir las órdenes según los emails desencriptados que pudimos localizar en una PDAs recuperada de un doble agente capturado en Grecia. Estos grupos funcionan como células independientes, permanecen dormidas durante años hasta que alguien las despierta y actuan. Creemos que el atentado del 11 de marzo lo provocó una de estas células, pero no está claro del todo...

No recuerdo qe estaba haciendo por entonces, probablemente en algun lugar de Irak acabando con los restos de los fedayines de Saddam con mercenarios yanquis. Desde luego mejor que comiendo este típico plato español...
Dudo mucho que el que preraró esto sea cocinero, y mucho menos español.
Pido un vaso de agua y cuando me lo traen a la mesa mis dudas se extienden al camarero y al resto de los parroquianos del bar.

- Sabemos que están preparando algo. Ultimamente se dejan ver demasiado. Hace unos dias hubo un tiroteo en una misión, y perdimos dos agentes. Necesitamos hombres con experiencia en combate de todo tipo y habilidad para actuar como agentes de campo, que no sean conocidos. Hemos investigado su historial y según su instructor de inteligencia en La Habana tiene muy buenas aptitudes para ello...

Me trago el rebozado y la lejía con limón. Esto último que me cuenta no.
Estoy palpando mi recurso infalible para negociar, una granada casera de fragmentación en el bolsillo derecho del pantaón, que suelo sacar cuando no se llega a un acuerdo al adquirir lotes de armas cortas. Creo que los parroquianos se han dado cuenta de ello y se quedan congelados

- Antes de contar formalmente con sus servicios quiero hacerle una última prueba...

De la mochila sale su mano no con una 9mm con munición subsónica y silenciador, sino con una carpeta de plástico transparente con dos hojas dentro. Las saca y las pone sobre la mesa una al lado de la otra.

- Dígame cual de estos dos informes es falso...

Se trata de informes clínicos hospitalarios. Ambos diasgnostican un cancer terminal en un texto idéntico. Se supone que hay que sacar las siete diferencias, pero cuando veo el nombre del paciente...

NO...

En este momento me pueden estampar un bate de beisbol sobre la cabeza y no notaría nada...
El de las gafas se queda en silencio, guarda los papeles con ciudado y me mira fijamente, acercandose algo mas hacia mi rostro petreo.

- Si nos ayuda le diremos donde esta ella.

Urbanita

Vaya ideita la de las gafas sobre la frente. Parezco el típico urbanita metro-transexual, con la mochilita y los zapatos de plataforma dentro para salir y arrasar por Chueca...
Y encima me trago el monólogo del pavo este en plan reivindicación de la infancia, que tiene menos gracia que Steven Segal contando chistes de Lepe en inglés. Puta mania de la puta agencia de justificar las tapaderas. Podían haberme sacado entradas para ver el ballet, que al menos ponen buena música y te puedes quedar dormidoto sin que nadie se de cuenta, porque lo que es en el puto monólogo este, con la peña soltando carcajadas y gritando todo el rato...

Al menos merecerá la pena.

Voy a conocer al legendario Loco Ivan, nuestro fichaje mas barato y mas efectivo. Y lo mejor de todo es que no sabe que lleva 8 años trabajando para nosotros.
Cuando me enteré de lo que le hizo a Izhan comprendí que su fama estaba mas que justificada.
La verdad es que su reclutamiento fue lo mas sencillo del mundo. Estaba bastante jodido por algo que le sucedió y no sabemos bien que fué, pero al recogerlo de aquel puerto en estado de coma etílico tuvimos que currarnos una buena cura de desintoxicación para ponerle a punto. Luego me enteré que ya había trabajado para nosotros en aquella misión en Nicaragua, cuando la agencia estaba aun en fase germinal y no tenía ni oficinas ni nada, y los que reclutaban eran una panda de pardillos recien salidos del CESID, del MI5, de la CIA y de no se cuantas agencias mas.
El paso por boxes le sentó de maravilla. Le tuvimos luchando para nosotros en Europa, América, Africa y en la parte occidental de Asia, cerca de su Rusia natal. No le cnntratamos directamente, era na especie de operativo fantasma, desde luego ideal para el tipo de misión que le iba a marcar en cuanto nos reuniesemos. El asesino que se cepilló a sus camaradas y acabó ejecutado en Sildavia no era precisamente un crack, por eso cuando conseguimos contactarle le fuimos marcando los objetivos, haciendole creer nuestro contacto que con la falsa identidad de un marine tendría inmunidad diplomática y valor como rehen en caso de ser apresado. Ninguno contabamos con que se lo iban a cargar, pero aunnque perdimos la pista del que pagaba al asesino al menos nos sirvió para conducir a nuestro hombre hasta mi.

Estoy parado frente al teatro con las putas patillas de las gafas clavandose en mis sienes. Tengo esa desagradable sensación de gayumbos pegados que me da cuando estoy nervioso o cuando voy a cargarme a alguien. Espero no tener que hacerlo, no me gustaría decorar la mochila con un agujero de 9mm. En efecto, no llevo zapatos de plataforma dentro, pero también tengo una oferta que segun me han dicho no podrá rechazar.

Mas le vale. Mas nos vale a todos...

Ese que cruza debe ser nuestro hombre. No parece tan amenazador, y eso es lo que mas me inquieta y me admira al tiempo. Le invitaré a unas raciones de pescaito frito en un bar que conozco, un sitio tranquilo y discreto...

Espinete no existe

Hoy me siento extráñanemte lúcido.
No sé si es porque estoy de vuelta en España despues de tantos años, aunque algo alejado de mi tierra natal, en un céntrico piso situado en la Gran Via de Madrid. Hasta aquí me han llevado mis indagaciones y entrevistas con varios agentes y ex mercenarios de Black Eagle, siguiendo la pista del falso sildavo.
De todos modos recuerdo que uno de mis instructores admiraba mi capacidad deductiva, y lamentaba enormemente que tenía grandes aptitudes para ser un gran agente de campo. Luego añadió algo sobre las ventajas de estar formado en el KGB y me tuve que contener la risa.
Pero es cierto que soy bueno con la intuición, aunque no lo suficiente para evitar que mi breve periodo de paz me conviritese en un adicto a la guerra y al olvido. Quien me iba a decir que me iba a enganchar a aquellos rizos y quedar hipnotizado por aquellos ojos...

BASTA

En el piso hay una televisión, pero es mejor el espectáculo de la calle. Miro por la ventana y veo a la gente salir de los cines. Todo tipo de gente, pandillas de chavales, parejas, matrimonios respetables, algun tipo raro... Yo sería incapaz de caminar entre la gente, me sentiría incómodo, acosado por los recuerdos de aquellos dias de playa...

BASTA

Me fijo en el cartel de la obra que ponen en el teatro mas cercano. Un tipo con rasgos finos y peinado de metrosexual lanza una mirada que preende ser graciosa, y bajo su foto puedo leer el título de la obra que representan:
Espinete no existe.
No se quien cojones es Espinete, pero ya tiene algo en comun con Jack Cochran.
Tengo la placa del supuesto marine colgando ante mi, y de nuevo compruebo que el laton de la misma es un poco cutre. Hay algo extraño en la misma. Esa numeración no es la correcta. En aquel curso de inteligencia y contraespionaje que recibí en Cuba me enseñaron a identificar la unidad a la que pertenecía un soldado norteamericano unicamente por la numeración, y aquel USMC 156348573 no cuadraba con nada conocido. Además, un agente doble no se deja el tatuaje de semper fidelis en el brazo, por mucho que sienta los colores. Cuando le captuaron llevaba un dossier muy completo sobre mi y mis camaradas. Venían detalladas casi todas las guerras donde participé, aunque oficialmente solo trabajé para Black Eagle en aquella misión en Nicaragua. Quizás habia estado ombatiendo todo el tiempo para la misma agencia a través de otros contactos...
Y el detalle de los ojos verdes...

JODER

En el fragor de la batalla es mas facil olvidar, pero en el mundo civil y en mi pais natal todos los recuerdos me asaltan incansablemente, como la carcoma ataca la secuoya gigante hasta hacerla caer...
Como las células infectadas crecen en tamaño y en número formando una metástasis...

MIERDA

Me fijo en uno de los últimos que salen del teatro. Lleva una mochila de piel colgada sobre el hombro izquierdo y unas gafas de sol sobre la cabeza. Esto último no es muy sutil siendo las 23:45 de una noche casi otoñal, pero es la señal convenida.
Espero que la información que me dé resulte util. No soporto bajar a la calle ni caminar entre la multitud...

La posición mas segura

-¿Alguno de vosotros sabe cual es la posición mas segura en un combate cuerpo a cuerpo? A ver, Ivan...
-¿Detrás de un AK47, señor?
-Esa es la respuesta mas obvia, muchacho. Pero estamos en el desierto y no tenemos ni armas de fuego ni objetos punzantes ni nada parecido. ¿alguien me puede responder a esto?
(Pausa espesa)
-O sea que ninguno de los presentes ha querido covertirse en una verdadera máquina de matar...
(Pausa espesa y eterna)
- Pues para eso estamos aqui, nenas. Os aseguro que todo aquel que supere este entrenamiento llegará a comprender la respuesta, porque todos la vais a saber ahora. EL LUGAR MAS SEGURO EN UN COMBATE CUERPO A CUERPO ESTÁ DETRAS DE TUS PROPIAS MANOS Y DE TUS PROPIOS PIES.

Y el sitio mas inseguro para el oponente esta debajo de tu rodilla derecha. Que se lo digan si no al fulano que tengo tumbado, con el cuello enrojecido y respirando polvo cuartelero.

Aquel discurso de nuestro maestro de Ju jit-su fue bastante claro, el mas claro de todos los instructores que he tenido en mi vida, que son unos cuantos. Era en un cuartel de Mongolia parecido a este en el que estoy ahora, en plena franja de Gaza, en un antiguo cuartel del IDF donde se entrenan mercenarios de todo el mundo.
Al que tengo acogotado en el suelo es un instructor de Krav Maga, y no lo hago solo por demostrarle que su disciplina es una mariconada postmoderna y el ju jit-su sigue siendo el arte marcial por excelencia. El que está tumbado es un instructor de Black Eagle al que le estoy sonsacando datos sobre John Cochran, el tipo que intentó matarme en Sildavia.
No estoy progresando mucho asi que aprieto un poco mas. No conoce a ningun Cochran que trabaje para Black Eagle, es mas, no conoce a ningun ex marine a sueldo de esta agencia, y la totalidad de los efectivos de la agencia pasan por las clases de Izham, maestro de Krav Mava, ahora derrotado por un contrincante claramente inferior. Deduzco que no me está mintendo. Un maestro instructor de cualquier arte marcial dificilmente puede aguatar el tipo ante una humillación semejante. Además no hay cerca ningun florero que pueda utilizar como arma letal...
Se levanta y compruebo que mi encuentro le ha dejado una profunda huella. Mejor dicho, dos huellas, la que produce el verse reducido por un tipo al que le saca la cabeza y un bonito moratón en el cuello que no para de acariciarse. Espero por su bien que ambas heridas cicatricen pronto, y que el nombre del contacto de Black Eagle que puede ayudarme me sea util.

Sería una pena acabar con un instructor tan bueno...

Navidades rojas

Al fin estamos en el campamento base, en una fria llanura que va tornandose blanca con la nieve. Copos como boinas, como decía mi instructor del banderín en Ceuta, el sargento Poyales. Cada vez que recuerdo ese nombre me parto de risa...
Tengo varios motivos para estar contento.
Mi uniforme cubierto de sangre del soldado que me delató, el que se quedó con la mitad de mi munición de punta hueca (siempre cargo la munición al final y siempre me pasa lo mismo, hay que joderse...) esta alimentando el fuego que me calienta mientras esperamos al equipo de extracción, y ahora visto un abrigo de civil mas limpio y confortable.
Por liberar a los liberadores sildavos vamos a ganar unos cuantos meses de permiso y un buen sueldo, que yo como de costumbre reinvertiré en otro curso de adiestramiento en técnicas de combate, esta vez en Israel.
Y lo mas cachondo es lo que estoy leyendo: unos documentos capturados a un supuesto sildavo con chapa identidicativa de Jack Cochran, USMC 156348573, y tatuaje de semper fidelis oculto bajo un falso vendaje (aficionados...). Es una especie de ficha con información confidencial, y la introducción me esta provocando autenticas carcajadas:

Nombre: Pavel Paulovich
Alias: Loco Ivan
Lugar de nacimiento: Kiev, Ucrania
Fecha: 24 de octubre de 1965

¿Como se pueden estar tragando esta mierda todavia? pfffffff....
Si, es cierto, soy ucraniano... de La Linea de la Concepción, quiyo, mas ruso que los filetes o la ensaladilla...
El caso es que el membrete que se adivina al trasluz delata que es un informe de Black Eagle, y cre recordar que trabajé para ellos, aunqie no consigo acordarme de la misión. Es lo malo de ser veterano, la memoria se difumina con el fogonazo del último disparo o se queda abandonada con los casquillos en la nieve...
Me voy acordando de cosas. Esos datos falsos (¿en que coño estaria pensando para ponerme Pavel Paulovich?) se los di a un reclutador que se vé tenia poca experiencia, y fué para un trabajo en centroamérica que me pagaron muy bien. Como siempre me han dicho que parezco ruso (los ojos azules son de mi madre, original de Wisconsin, muy rusa ella, y el pelo color trigo de mi padre, un gallego que acabó de militar en la otra punta de España) me hice pasar por un rebotado de la causa proletaria, utilizando mis queridas armas rusas contra los que las usaban asiduamente.
Lo que no entiendo es por que ahora quieren matarme precisamente aquellos que me contrataron.
Esto lo deduje de las otras fichas que le encontramos a Mr Cochran, todos ex camaradas de múltiples contiendas, todos eliminados y condenados al olvido para siempre. Excepto para los que compartimos rancho, sudor y sangre con ellos...
Ahora están interrogando al muchacho, y por los gritos que pega hace rato que debió ser expulsado del cuerpo con deshonor.
La bestia parda que se lo esta trabajando, un mastodonte ucraniano (este si, con certificado de origen), viene hacia mi para decirme en un inglés tan horrible como el mio que ya no va a soltar prenda y si me apetece pegarle el tiro de gracia. Yo siempre me ofrezco voluntario para esta desagradable tarea cuando cogemos a un sospechoso de doble agente o asesino. No me gusta que sufran como lo hizo ella...
Me levanto con rapidez y amartillo la Makarov que me han prestado para la ocasión. Voy hacia el heroico marine, que no parece tan heroico arrodillado en el charco de su propia orina y seguramente sentado sobre sus heces. No le he visto la cara ni quiero, pero el tio se vuelve hacia mi con la cara hecha un mapa y trata de implorar clemencia en perfecto inglés.
Me quedo de piedra al verle los ojos. Ojos verdes. Verdes como...
A tomar por culo.
Otro casquillo se pierde en la nieve.
El olvido queda subrayado con un par de detalles que en ese momento me resultan jocosos. El primero es que no le he disparado con la makarov, sino con la Desert Eagle que levaba en el asalto cargada con munición de punta hueca, con lo que el abrigo de civil confortable se ha vuelto tan inservible como el uniforme que arde en la hoguera. El tacto con los guantes engaña mucho...
El otro detalle es que al reventarle la cabeza se ha quedado una estela de sabgre que vista desde arriba parece una estrella de Belen. Y me acabo de acordar que HOY ES NAVIDAD...

Ho,Ho, Hoooo...

Génesis: tiempos de paz

Que yo recuerde, desde que tengo uso de razón quise ser un guerrero.

A lo largo de la vida se abren muchos caminos. En nuestras manos está elegir el mas adecuado. Muchas veces las circunstancias ayudan, confluyen varios factores que te indican claramente una dirección a seguir, librandote asi de la pesada carga de tomar una decisión. En ocasiones basta con dejarse llevar y seguir el camino mas corto entre dos puntos.

Yo debí dejarme llevar, pero elegí el camino mas dificil.

Era verano y estaba de permiso por asi decirlo en aquella playa andaluza desde donde partí hace una eternidad hacia mi periodo de instrucción en la Legión, donde forjaron mi caracter a culatazo limpio y me enseñaron todo lo necesario para sobrevivir. Desde aquellos terribles tiempos me habia convertido en soldado de fortuna, matando bajo el estandarte del mejor postor, a lo largo y ancho del globo y bajo todo tipo de condiciones adversas.
Y fué precismente en aquella playa donde me reencontré con ella.
La reconocí al instante. No habia cambiado nada desde que eramos unos crios y nos tirabamos bolas de barro en los dias de lluvia. Nunca me gustaron las coplas, pero comprendí perfectamente al autor de la letra de Ojos Verdes... Y aquellos rizos, intactos desde la niñez...
Esa mirada perdida debió ponerme en guardia, pero yo estaba harto de estar permanentemente en guardia, de poner mis cinco sentidos al servicio de la guerra y de la muerte. En vez de eso decidí ponerlos a mi servicio... y al de ella.
Me sorprendió que una belleza semejante estuviese sola, y ese detalle debió ponerme en guardia también. Pero fue una tarde inolvidable, recordando casi minuto a minuto aquellos años de juegos y risas. Las miradas cómplices volvieron como si nunca se hubiesen ido...
Tras aquella tarde vinieron otras, y cada vez se prolongaban mas y mas, hasta acabar convirtiendose en noches, eternas y gloriosas noches de pasión.
Aprendí de nuevo a apreciar la tersura de la piel, a acariciar en lugar de apretar cuellos, a emborracharme de feromonas en vez de atufar a sudor y testosterona, a sumergir mis dedos en una cabellera rizada en lugar de metermelos en la boca para extraer dientes rotos o parásitos tropicales, a mordisquear y besar provocando placer en vez de arrancar anillas de granadas, a escuchar una voz que me susurraba promesas de amor eterno en vez del último suspiro de un enemigo...
Y mi mayor enemigo estaba escondido y bien acochinado, silencioso, plenamente consciente de su inmunidad y preparado para dar su golpe certero...
Ella no me lo quiso decir, pero tenia un cancer terminal que lentamente la estaba minando.
Es curioso como la felicidad puede llegar de repente y de pura casualidad. La mia duró exactamente dos semanas, hasta aquella mañana en que me encontré con una nota en la almohada confesando su enfermedad y un informe médico detallando la metástasis y el ingreso en el pabellón de enfermos terminales.
Intenté verla en el hospital pero me impidieron entrar por expreso deseo de la paciente.
Me informaron de su muerte dos dias despues.

Desde ese día pasé los siguientes tres meses de botella en botella, de barra en barra, haciendo todo tipo de cosas para continuar en ese estado, hasta que una noche unos antiguos camaradas me salvaron de morir ahogado en mi propio vómito y me reintegraron en mi antiguo oficio.

Ahora, en el helicóptero que acaba de recogerme para volver a la base, creo que aquel breve periodo de paz me sirvió para perfeccionar mis técicas de combate y eliminar mis sentimientos a la hora de matar. Estoy parcialmente cubierto de la sangre del tio que se quedó con el 50% de mi munición al descubrirme. Me consta que no sufrió, al igual que los 125 guerilleros del ejercito de liberación sildavo. Ya están liberados del todo. Como yo...

Encontrando a Loco Ivan

¿Quien o que es Loco Ivan?

¿Es una maniobra de los submarinos rusos para delatar a un perseguidor?
¿Es un modo de juego caracterizado por el movimiento continuo?
¿Es un personaje rolero?
¿Es una persona que busca el camino correcto desesperadamente?
¿Es un hombre que tras su fachada lúdica esconde un niño triste buscando su juguete favorito?

Todas estas preguntas tratarán de ser respondidas en este recien creado blog.

Permanezcan atentos a sus pantallas...